PARTE 4
Alle tredici e cinquanta Oleg telefonò al suo avvocato.
Io ero seduta in cucina, accanto a Elena, con il portachiavi a forma di limone davanti a me.
— Devi venire subito — disse Oleg.
Dall’altra parte l’avvocato parlò a lungo. Oleg strinse il telefono fino a far diventare bianche le nocche.
— Ti pago il doppio.
Pausa.
— Ho detto che ti pago il doppio!
Un’altra pausa.
Poi Oleg abbassò lentamente il cellulare.
— Non verrà — mormorò.
— Perché? — chiese Karina.
— Ha detto che non può rappresentare qualcuno accusato di aver falsificato documenti contro la propria moglie.
Karina si lasciò cadere sulla sedia. Il legno scricchiolò sotto il suo peso.
— Tu avevi detto che era tutto legale.
— Lo era.
— Hai detto che la casa sarebbe stata nostra.
— Smettila di ripeterlo!
La sua voce rimbalzò sulle pareti. I bambini si affacciarono dal corridoio, stringendo un giocattolo senza una ruota.
Io mi alzai.
— Karina, prepara le tue cose. Avete tempo fino a stasera per lasciare l’appartamento.
Oleg mi fissò.
— Non puoi cacciarmi.
— Posso chiedere un provvedimento urgente. E l’ho già fatto.
Elena posò sul tavolo la copia della richiesta depositata in tribunale.
— Fino alla decisione, il signor Oleg non può vendere, ipotecare o modificare l’immobile. Inoltre, la signora Alisa ha chiesto che ogni comunicazione avvenga tramite i legali.
Oleg rise, ma il suono era vuoto.
— Pensi di vincere perché hai trovato qualche vecchia carta?
— No — risposi. — Penso di essere già libera perché non devo più convincerti del mio valore.
Alle quattordici e venti arrivò la convocazione della società. Oleg lavorava da anni come programmatore in un’azienda che gestiva sistemi finanziari. Per ottenere il prestito aveva usato copie dei miei documenti e dichiarato che l’appartamento era in comproprietà.
La registrazione dimostrava che non si era trattato di un errore.
Aveva pianificato tutto.
Nel pomeriggio, nella sala riunioni dell’azienda, sedetti in fondo al tavolo. C’erano il direttore, due responsabili e una consulente legale. Oleg entrò per ultimo, con la camicia spiegazzata e il viso tirato.
— Questa è una questione privata — disse.
Il direttore aprì il fascicolo.
— Hai usato documenti privati per ottenere un finanziamento. Hai dichiarato una proprietà che non possiedi. E hai coinvolto la società fornendo garanzie false.
— Mia moglie mi aveva autorizzato.
La consulente fece partire l’audio.
La voce di Oleg riempì la stanza.
«Alisa non controllerà mai i documenti. È troppo impegnata a sentirsi in colpa.»
Nessuno si mosse.
Poi arrivò la seconda parte.
«Quando Karina si sarà sistemata, le chiederò di andarsene.»
Oleg chiuse gli occhi.
Era la prima volta che ascoltava le proprie parole da fuori. Non poteva interrompersi, correggersi o fingere che io avessi frainteso.
La registrazione continuò.
«Lei non ha abbastanza soldi per affrontarmi.»
Il direttore spense l’audio.
— Queste parole le hai dette tu?
Oleg guardò me.
— Alisa, possiamo ancora sistemare tutto.
— Rispondi alla domanda.
— Sì, le ho dette.
La sua voce era diventata quasi impercettibile.
— E hai presentato la richiesta di prestito?
— Sì.
La consulente raccolse i documenti.
— Da questo momento sei sospeso. La banca è stata informata. Se verrà confermata la falsificazione, l’azienda collaborerà con le autorità.
Oleg si alzò di scatto.
— Non potete distruggermi per una lite matrimoniale!
— Non è una lite — rispose il direttore. — È una frode.
Quella parola lo fermò.
A casa, Karina aveva riempito due valigie. Non aveva più il tono da principessa. I suoi figli sedevano sul divano, in silenzio, con i capelli spettinati e le ginocchia sporche di cioccolato.
— Dove andremo? — mi chiese il più piccolo.
Mi inginocchiai davanti a lui.
— Da vostra nonna, per qualche giorno.
Karina mi guardò con occhi rossi.
— Non avevo capito che Oleg facesse sul serio.
— Lo sapevi abbastanza da accettare la stanza.
Lei abbassò la testa.
Non provai soddisfazione. Soltanto stanchezza.
Oleg rimase nell’appartamento ancora una notte, sotto la supervisione di un ufficiale incaricato di verificare che non portasse via documenti o oggetti di valore. Prima di uscire, entrò nella camera da letto.
Il mio armadio era già vuoto per metà. Sul ripiano restava soltanto una fotografia del giorno del matrimonio.
Oleg la prese.
— Non vuoi nemmeno provare a salvare il nostro matrimonio?
— Ho provato per tre anni.
— Ti amo.
— Mi amavi quando pagavi da solo la tua cena e mi lasciavi comprare la carta igienica?
— Non è così semplice.
— No. È più semplice di quanto pensassi.
Posai la fotografia sul comò.
— Hai scelto di considerarmi una spesa. Io ho scelto di smettere di essere una voce nel tuo bilancio.
Lui lasciò cadere la foto. Il vetro si incrinò con un suono sottile.
Dopo due settimane, il tribunale confermò che l’appartamento era esclusivamente mio. La richiesta di prestito fu bloccata. La banca aprì un’indagine e l’azienda licenziò Oleg dopo aver completato la verifica interna.
Il divorzio arrivò tre mesi dopo.
Non ci furono scene spettacolari. Nessuno urlò in aula. Oleg firmò i documenti con una mano tremante e non mi guardò mai.
Karina tornò dalla madre con i bambini. Mi mandò un messaggio una sola volta.
«Mi dispiace. Avrei dovuto capire.»
Le risposi soltanto: «Spero che tu riesca a ricominciare.»
Non aggiunsi altro.
A novembre cambiai lavoro e affittai una piccola stanza luminosa per trasformarla nel mio ufficio. La mattina bevevo caffè vicino alla finestra. Il pomeriggio lavoravo a campagne pubblicitarie per piccole imprese. La sera cucinavo soltanto quello che desideravo.
Nessuno separava più i prodotti sul nastro della cassa.
Nessuno contava le mie vitamine.
Mio fratello veniva a trovarmi la domenica con sua figlia, Sofia. La bambina disegnava sul pavimento mentre io preparavo la pasta. Un pomeriggio mi consegnò un foglio con una casa gialla, una finestra enorme e un piccolo limone appeso alla porta.
— È la tua casa — disse.
— E il limone?
— È il portafortuna. Così nessuno cattivo può entrare.
Risi. Fu una risata diversa da quelle che avevo fatto nella cucina con Oleg e Karina. Non c’era paura dietro.
A gennaio cadde la prima neve. Uscii sul balcone con una coperta sulle spalle e guardai i fiocchi sciogliersi sul davanzale. Il portachiavi cucito da mia madre era appeso alla nuova chiave di casa.
Per mesi avevo creduto che fosse soltanto un oggetto.
Adesso sapevo che era stato il filo sottile che mi aveva ricordato chi ero, anche quando tutti gli altri cercavano di farmelo dimenticare.
L’ultimo messaggio di Oleg arrivò una sera di febbraio.
«Ho trovato un nuovo lavoro. Possiamo parlare. Non voglio che finisca così.»
Guardai lo schermo a lungo.
Poi risposi.
«È già finita. Ti auguro di imparare qualcosa da quello che è successo, ma non tornerò indietro.»
Bloccai il suo numero.
Non piansi.
Non esultai.
Misi il telefono sul tavolo e tornai al disegno di Sofia. La bambina aveva aggiunto due persone davanti alla casa: una donna e una bambina. Nessun uomo. Nessuna ombra.
Fuori, la neve copriva il cortile dove un tempo aspettavo Oleg con le buste della spesa tra le mani.
Presi il portachiavi a forma di limone, lo strinsi nel palmo e chiusi la porta alle mie spalle.
Quella volta, la chiave girò soltanto per me.
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