PARTE 4
…Aprii l’allegato sul telefono di mia madre prima che lei riuscisse a strapparmelo.
Era una procura.
Non una procura vera. Una copia costruita con il mio nome, la mia vecchia firma e una data modificata a penna.
Con quel documento mio padre aveva chiesto alla banca di congelare il fondo di Mia, sostenendo che io fossi incapace di intendere e di provvedere a mia figlia.
— Hai tentato di bloccare i soldi mentre la stavano operando — dissi.
— Era una misura temporanea.
— Era una condanna.
— Volevo proteggere la famiglia.
— Quale famiglia?
Mia madre mi afferrò il braccio.
— Elena, ascoltami. Se quella bambina viene operata senza garanzia, la responsabilità ricade su di te. Tuo padre stava solo cercando di evitare uno scandalo.
— Lo scandalo vi preoccupa più del cranio di Mia.
— Non dire cose orribili!
— Le cose orribili le avete fatte voi.
Luca prese il telefono dalle mani di mia madre e inoltrò il documento al direttore della banca, alla clinica e al notaio che aveva custodito il testamento di mia nonna. Poi disattivò il collegamento dell’isola alla rete privata usata dai miei genitori.
Il gesto sembrò piccolo.
Ma mio padre capì subito cosa significava.
I loro telefoni smisero di funzionare insieme.
— Ridammi quel telefono — ordinò.
— Non sei tu a dare ordini qui — rispose Luca.
Una delle guardie dell’isola si avvicinò, senza toccarlo.
— Signor Roberto, deve lasciare la zona medica.
Mio padre rise, ma il suono gli uscì secco.
— Io ho pagato questo posto.
— No — dissi. — Hai speso i soldi di Mia.
Sarah si mise davanti a Greg.
Aveva ancora il vestito macchiato di vino. Il pizzo strappato pendeva dal fianco come una ferita.
— Greg, non puoi andartene. Mio padre risolverà tutto.
Greg guardò il palco, i fiori, il tavolo con le bottiglie aperte e gli invitati che ormai non fingevano più di non ascoltare.
— Tuo padre ha appena cercato di rubare il conto di una bambina ferita.
— Ma io ti amo.
— Forse. Ma non mi hai mai detto la verità.
Sarah si voltò verso di me.
— Tu hai sempre voluto vedermi fallire.
— Volevo che tu smettessi di trattare Mia come un ostacolo.
— Era solo un vestito!
— Per te, sì.
La guardai negli occhi.
— Per Mia era il pavimento che le è sparito sotto i piedi.
Per la prima volta, Sarah abbassò lo sguardo verso le proprie mani. Su una nocca aveva un graffio lasciato dalla ringhiera.
Non provai soddisfazione.
Provai stanchezza.
L’elicottero medico era già lontano, ma il piccolo velivolo dell’isola partì subito per portarmi alla clinica. Prima di salire, consegnai a Luca le chiavi dell’archivio.
— Porta tutto al notaio.
— Anche il registro degli accessi?
— Soprattutto quello.
— E loro?
Guardai i miei genitori, seduti separatamente sotto la palma dove avevano nascosto Mia.
— Nessuno tocchi Sarah. Nessuno tocchi Greg. Ma nessuno permetta loro di usare un solo euro o una sola stanza dell’isola.
Mio padre alzò la testa.
— Sono tuo padre.
— E Mia è tua nipote.
Non aggiunsi altro.
Alla clinica, la dottoressa Chiara mi aspettava con una cuffia verde e una cartellina sottile.
— Sua figlia è entrata in sala operatoria — disse. — La frattura è complessa, ma le sue funzioni vitali sono stabili.
— Il fondo?
— Sbloccato. La banca ha riconosciuto la falsificazione e ha registrato la garanzia della proprietà.
— Posso vederla?
— Tra un’ora.
Mi sedetti su una panca di plastica vicino al distributore dell’acqua. Avevo ancora il braccialetto giallo di Mia nel pugno. La corda mi aveva scavato una linea rossa nel palmo.
Greg arrivò un’ora dopo.
Non aveva più la giacca. La camicia bianca era spiegazzata e una macchia di vino gli segnava il polso.
— Sono venuto da solo — disse.
— Sarah?
— È rimasta sull’isola con i tuoi genitori. Ha rifiutato di salire sull’elicottero.
— Perché?
— Dice che se lascia il posto, tutto diventa reale.
Mi porse una busta.
— Questi sono i documenti dei versamenti fatti dalla mia famiglia. Non voglio indietro i soldi da te.
— Non li devi a me.
— Li devo a Mia. E non voglio che i tuoi genitori possano sostenere che li ho pagati per comprare un matrimonio.
Dentro c’erano le ricevute, le comunicazioni della banca e una dichiarazione firmata da Greg in cui rinunciava a qualsiasi diritto sulla società della sua famiglia legato alle nozze.
— Perché mi aiuti?
Greg guardò il pavimento.
— Perché quando tua figlia era a terra, io ho pensato prima alle telecamere. Ho visto Sarah arrabbiarsi e ho cercato di convincermi che non fosse successo. Non sono innocente quanto vorrei.
Presi la busta.
— Almeno hai smesso di fingere.
— Non so se questo basta.
— Non basta per Mia.
— Lo so.
La dottoressa Chiara uscì dalla sala con la mascherina abbassata.
— L’intervento è riuscito. Mia si sta svegliando.
Mi alzai così in fretta che la panca strisciò sul pavimento.
— Posso entrare?
— Solo lei.
La stanza aveva pareti color crema e un apparecchio che emetteva un suono regolare. Mia aveva una benda sulla fronte, il braccio immobilizzato e le labbra secche.
Quando mi vide, mosse le dita.
— Mamma.
— Sono qui.
— Il matrimonio è finito?
Mi sedetti accanto a lei e le appoggiai il braccialetto giallo sul lenzuolo.
— Sì.
— Sarah è arrabbiata?
— Molto.
Mia ci pensò.
— Allora non darle il mio braccialetto. Le cose arrabbiate rompono tutto.
Mi uscì una risata che diventò subito pianto.
— Non glielo darò.
— Posso tornare sull’isola quando guarisco?
— Sì, ma non per il matrimonio.
— Per vedere le tartarughe?
— Per scegliere tu dove costruiremo la biblioteca.
Mia sorrise appena.
— Una biblioteca vicino al mare.
— Vicino al mare.
Due giorni dopo tornai sull’isola soltanto per recuperare alcuni documenti e consegnarli al notaio. Non portai mia figlia. Non volevo che vedesse il luogo in cui l’avevano lasciata tra le pietre.
La terrazza era ancora piena di fiori appassiti. Il vestito di Sarah era appeso a una sedia, macchiato e strappato. Nessuno aveva avuto il coraggio di portarlo via.
I miei genitori erano nella sala da pranzo.
Mio padre teneva davanti a sé l’accordo che revocava loro ogni accesso ai conti, alle ville e alle prenotazioni dell’isola. Mia madre aveva davanti una scatola di legno con i gioielli di mia nonna.
— Questo è tutto ciò che ci resta — disse.
— No. Vi resta la possibilità di dire la verità.
— A chi?
— A Sarah. A Greg. A chiunque vi chieda perché avete lasciato Mia sulla spiaggia.
Mia madre sfiorò la scatola.
— Tua nonna avrebbe preferito Sarah.
— Mia nonna ha scelto chi non avrebbe venduto l’isola per un matrimonio.
Mio padre guardò la firma sul documento.
— Se firmo, ci mandi via senza niente.
— Vi lascio la casa sulla terraferma. Non vi lascio i soldi di Mia.
Lui strappò il foglio a metà.
Luca posò sul tavolo una seconda copia.
— Ce ne sono altre sei.
Mio padre lo fissò con odio.
— Tu lavoravi per noi.
— Lavoravo per l’isola. E da dieci anni l’isola appartiene a Elena.
Mia madre cominciò a piangere.
— Non puoi davvero tagliarci fuori.
— Posso togliervi le chiavi. Posso bloccare i conti. Posso impedire che vi avviciniate a Mia. Quello che non posso fare è costringervi a volerle bene.
Questa fu l’unica frase che mi fece male pronunciare.
Non perché fosse cattiva.
Perché era vera.
Sarah uscì dalla stanza con il viso struccato e il vestito ancora addosso.
— Greg se n’è andato — disse.
Nessuno le rispose.
Lei guardò me.
— Ha annullato tutto.
— Sì.
— Anche il contratto con la sua famiglia.
— Sì.
— Era l’unica cosa che avevo.
— No. Avevi una figlia di otto anni davanti a te. Hai scelto il vestito.
Sarah si portò una mano al petto.
— Non volevo farle così male.
— Ma volevi farle male abbastanza da spaventarla.
Il suo volto si accartocciò.
— Mi ha rovinato tutto.
— No. La tua ossessione ha rovinato tutto.
Sarah si sedette sulla sedia con il vestito macchiato. Il pizzo strappato toccò il pavimento.
Non la abbracciai.
Non la insultai.
Le indicai soltanto il telefono sul tavolo.
— Chiama la clinica. Chiedi come sta Mia.
— Non vorrà parlarmi.
— Forse.
— E se non risponde?
— Aspetterai.
Sarah prese il telefono con entrambe le mani.
Per la prima volta quel giorno non chiamò qualcuno per salvare il matrimonio.
Chiamò per chiedere della bambina che aveva gettato oltre la ringhiera.
Io uscii sulla spiaggia mentre Luca portava via i registri. Tra le rocce c’era ancora un piccolo filo giallo impigliato nella fessura dove avevo trovato il braccialetto.
Lo raccolsi e lo consegnai alla sarta dell’isola.
— Puoi ripararlo?
Lei lo guardò con attenzione.
— Non tornerà come prima.
— Non deve tornare come prima.
— Che cosa vuoi farne?
Pensai a Mia, alla biblioteca vicino al mare e al suono regolare del macchinario nella sua stanza.
— Cucilo sulla prima pagina del registro dei bambini che verranno qui a leggere.
La sarta sorrise, senza fare domande.
E sulla terrazza dove avevano celebrato un matrimonio costruito con il denaro di una bambina, il filo giallo ricominciò a tenere insieme qualcosa.
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