PARTE 4
La chiamata si interruppe per un istante, ma nessuno nel cortile sembrò respirare.
— Mia madre? — ripetei.
Silvia parlò lentamente.
— Il numero dell’assegno è stato comunicato dall’agenzia di viaggi da un indirizzo di posta elettronica intestato a lei. La prenotazione è per tre persone, non due.
Caterina si portò una mano alla bocca.
Andrea si voltò verso mia madre.
— Dovevi venire con noi?
Mia madre non rispose.
Il suo braccialetto dorato tintinnò quando abbassò il braccio.
— Avevo bisogno di qualche giorno lontano da tutto — disse infine.
— Lontano da tutto, ma con i miei soldi — risposi.
— Sei sempre stata così drammatica.
— E tu sei sempre stata così sicura che avrei pagato.
Silvia mi chiese di non discutere oltre e di inviarle ogni messaggio, fotografia e registrazione. Le mandai il piano dei tavoli, la registrazione di Natalia e i documenti del veicolo.
Poi chiamai la banca.
L’operatrice bloccò immediatamente l’assegno e annotò che nessuno era autorizzato a usarne il numero. Mi spiegò che, senza la mia firma originale, la prenotazione non avrebbe potuto essere trasformata in pagamento.
Dall’altra parte del cortile, Andrea cominciò a telefonare.
Prima all’agenzia di viaggi.
Poi al suo avvocato.
Infine alla compagnia finanziaria.
— Nessuno vuole parlare con me — disse, guardando il telefono.
— Forse perché finora hai parlato al posto loro — risposi.
Il suo avvocato arrivò due ore dopo, con una cartella marrone sotto il braccio. Ascoltò Andrea per meno di cinque minuti, poi gli chiese:
— Hai usato la firma di tua sorella?
— Non esattamente.
— O è la sua firma o non lo è.
Andrea guardò sua madre.
— Lei mi aveva detto che Elena avrebbe sistemato tutto.
L’avvocato chiuse la cartella.
— Non posso rappresentarti in una controversia se continui a nascondermi i fatti. Prima devi consegnarmi ogni documento.
— Ma sei il mio avvocato.
— Non sono il tuo complice.
Quella frase lo lasciò senza parole.
La sera stessa Natalia mi mandò il file originale della registrazione. Lo ascoltai da sola nella mia automobile, parcheggiata davanti a casa. La mia voce non c’era, ma sentivo perfettamente le loro risate.
«Elena porterà comunque l’assegno».
«Se si offende, basterà chiamarla ingrata».
«Dopo il viaggio le facciamo firmare il trasferimento della macchina».
Quelle parole non sembravano più appartenere alle persone che avevo amato. Eppure erano uscite dalle loro bocche.
Le ascoltai una seconda volta.
Poi una terza.
La mia mente smise di proteggerli.
Il giorno dopo consegnai tutto a Silvia. La società finanziaria annullò la richiesta di trasferimento e ritirò il veicolo dal deposito dove Andrea aveva tentato di nasconderlo. L’assicurazione sospese la polizza intestata a lui.
La banca confermò che l’assegno era stato bloccato.
Il viaggio venne cancellato.
Caterina mi scrisse ventitré messaggi in una mattina.
«Non puoi distruggere il nostro matrimonio».
«Tua madre dice che sei fuori controllo».
«Restituisci almeno una parte dei soldi».
Non risposi.
La settimana seguente Andrea mi chiese di incontrarlo in un bar vicino al fiume. Arrivò con gli occhi gonfi e senza la fede al dito.
— Ho perso Caterina — disse.
— Mi dispiace.
— Mia madre non mi parla.
— Mi dispiace anche per questo.
— Non puoi dire soltanto che ti dispiace.
— Posso. Perché non sono più responsabile delle conseguenze delle tue scelte.
Lui fissò il tavolo.
— Io ti voglio bene.
— Forse. Ma volermi bene non ti autorizzava a usarmi.
Andrea tirò fuori dalla tasca la piccola graffetta a forma di foglia. L’avevo lasciata cadere quando mia madre mi aveva appuntato il cartellino. Lui l’aveva raccolta al matrimonio.
— Tienila — disse. — È l’unica cosa che mi è rimasta di quella sera.
La presi, ma non provai soddisfazione.
Provai stanchezza.
Per mesi non ci furono più telefonate. Cambiai appartamento e mi trasferii in una città più piccola, vicino alla collina. Trovai lavoro in uno studio di contabilità, dove nessuno conosceva la mia famiglia e nessuno mi chiedeva di risolvere i problemi degli altri.
La mattina bevevo il caffè vicino alla finestra.
La sera camminavo fino al ponte.
Imparai a lasciare il telefono in un’altra stanza senza temere che qualcuno avesse bisogno di me.
A novembre arrivò la prima neve. Sottile, quasi timida, si posò sui davanzali e sulle biciclette parcheggiate davanti al palazzo.
Mia cugina Lucia venne a trovarmi con sua figlia, Nora. La bambina disegnò al tavolo della cucina mentre noi parlavamo.
— Perché non vai più alle feste della nonna? — mi chiese Nora.
— Perché a volte una casa non è un posto dove puoi sentirti al sicuro.
Lei ci pensò su e colorò di giallo una piccola porta.
— Allora puoi costruirne una nuova.
Sorrisi.
— Sì. È quello che sto facendo.
A dicembre arrivò una busta da mia madre. Non la aprii subito. La lasciai per tre giorni sul mobile dell’ingresso, accanto alle chiavi.
Dentro c’era una sola pagina.
«Torna a casa. Possiamo ricominciare, ma devi smettere di punire tutti».
Non c’era una scusa.
Non c’era una parola sul cartellino, sull’assegno o sulla firma falsificata.
Risposi con una frase soltanto: «Non vi sto punendo. Sto scegliendo di non tornare dove venivo trattata come un bancomat».
Andrea scrisse il giorno dopo.
«Ho trovato lavoro. Sto pagando i debiti. Vorrei vederti».
Quella volta risposi.
«Sono contenta che tu stia cambiando. Ma il tuo cambiamento non mi obbliga a rientrare nella tua vita».
Fu l’ultimo messaggio.
A gennaio, quando tornai dall’ufficio, trovai la graffetta a forma di foglia sul davanzale. L’avevo tenuta dentro una scatola, insieme alla fotografia del vecchio piano dei tavoli. La luce della sera la fece brillare sulla neve.
La presi tra le dita.
Un tempo aveva tenuto attaccato al mio vestito un cartellino che diceva che avevo accesso limitato alla mia stessa famiglia.
Ora teneva insieme una lista di cose che finalmente appartenevano a me: il contratto della casa, le chiavi dell’automobile, il mio conto in banca e una vita senza spiegazioni.
Chiusi la scatola.
Poi spensi la luce.
La porta di casa era mia, e quella volta nessuno poteva decidere chi avrebbe avuto accesso.
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