PARTE 4
Il telefono squillò alle 23:21, nella stanza del pronto soccorso.
Elena guardò il numero e non rispose.
— Potrebbe essere Luca — dissi.
— Potrebbe essere anche lui.
L’agente Bassi, seduta ai piedi del letto, fece un cenno.
— Risponda in vivavoce. Non dica dove siete.
Elena accettò la chiamata.
Per tre secondi si sentì soltanto un fruscio.
Poi arrivò la voce di Luca.
— Mamma?
Mi si chiuse la gola.
— Sono qui, amore.
— Papà dice che devo andare via con lui. Ha preso i miei documenti.
— Dove sei?
Luca esitò.
— Nella casa al mare. Ho chiuso la porta della camera. Non riesco a trovare la chiave del cancello.
Marco aveva davvero preparato tutto.
Non voleva soltanto controllare il mio conto. Voleva portare via mio figlio prima che qualcuno potesse ascoltarlo.
L’agente Bassi prese il telefono.
— Luca, ascoltami. Non aprire a nessuno. Vai vicino a una finestra e descrivimi quello che vedi.
Mentre lei parlava, io fissavo la parete bianca del pronto soccorso. La paura mi saliva dal ventre come acqua gelida, ma sotto quella paura c’era qualcosa di nuovo.
Non ero più sola dentro quella casa.
Alle 23:47, una pattuglia trovò Luca nella stanza al piano superiore. Marco era nel cortile, con una valigia aperta accanto alla macchina e il passaporto di mio figlio nella tasca del cappotto.
Quando gli agenti lo fermarono, provò a chiamarmi.
Il mio telefono vibrò tre volte.
Non risposi.
La sua avvocata, l’avvocata Moretti, arrivò in ospedale alle 00:30. Aveva un cappotto nero, i capelli raccolti e una cartella sottile sotto il braccio.
— Signora Giulia, suo marito sostiene che lei è instabile e che ha agito sotto l’effetto degli antidolorifici.
— Ha anche sostenuto che la ferita si è aperta da sola.
Moretti abbassò gli occhi.
— Ho ascoltato la registrazione.
— E quindi?
— Quindi non posso rappresentarlo sostenendo che non è successo nulla.
Marco mi chiamò di nuovo dalla sala d’attesa. La sua voce arrivò attraverso il telefono dell’avvocata.
— Giulia, parla con lei. Dille che abbiamo litigato, non che ti ho aggredita.
— Ti ho già detto la verità.
— Vuoi distruggere la nostra famiglia?
Guardai Elena, seduta accanto alla finestra, e poi pensai a Luca chiuso nella sua stanza.
— La famiglia non l’ho distrutta io.
Moretti chiuse gli occhi per un istante.
— Marco, non parlare più.
— Tu devi aiutarmi!
— Non posso aiutarti a mentire.
Fu la prima volta che qualcuno gli tolse il controllo senza alzare la voce.
Il giorno dopo, gli investigatori ascoltarono le registrazioni nella sala colloqui dell’ospedale. Marco era seduto di fronte a me, con le mani appoggiate sul tavolo e il volto tirato.
La sua stessa voce riempì la stanza.
“Devi firmare qui.”
“Se fai la difficile, Luca finirà in collegio.”
“Premi più forte.”
Marco ascoltava senza muoversi.
Quando la registrazione finì, l’agente Bassi gli chiese:
— Riconosce la sua voce?
Marco guardò me.
— Ero arrabbiato.
— Non è quello che le ho chiesto.
Lui deglutì.
— Sì.
— Ha pronunciato quelle frasi?
— Sì.
La parola rimase sospesa tra noi.
Avevo passato mesi a chiedermi se stessi interpretando male i suoi silenzi, se il dolore mi rendesse troppo sensibile, se una persona che mi amava potesse davvero premere sulla mia ferita.
Lui lo aveva appena detto.
Era la sua voce.
Era la sua scelta.
L’indagine rivelò poi che Marco aveva trasferito quarantaduemila euro dal mio conto a una società intestata a lui e aveva usato la mia firma per chiedere un prestito. La procura venne confermata, il denaro fu bloccato e il giudice stabilì per lui il divieto di avvicinamento a me e a Luca.
Non provai gioia quando lo seppi.
Provai aria.
La stanza che avevamo condiviso venne svuotata in due ore. Elena mi aiutò a raccogliere le medicine, i documenti e qualche vestito. Marco aveva portato via quasi tutto ciò che considerava importante.
Lasciò soltanto una fotografia di noi due sul comodino.
Nella foto sorridevo. Lui aveva una mano sulla mia spalla.
Presi la fotografia, la girai e vidi la polvere chiara dove prima c’era il piccolo faro di latta.
Lo avevo portato con me in ospedale.
Per settimane dormii da mia sorella Sara, in una stanza che odorava di sapone al limone. Ogni mattina Luca preparava il tè e lasciava il suo quaderno aperto sul tavolo.
A dicembre, il giudice confermò le misure cautelari e fissò il processo. Marco dovette restituire il denaro rimasto e firmare un accordo per vendere la sua automobile e pagare le spese mediche.
Io non fui presente a ogni udienza.
Non volevo che la mia guarigione dipendesse dal calendario di lui.
Tre mesi dopo, trovai un piccolo appartamento a Bologna, vicino a una biblioteca e a una fermata dell’autobus. Le pareti erano color crema. La cucina aveva un tavolo rotondo abbastanza grande per due persone e una pianta di basilico che Luca dimenticava regolarmente di annaffiare.
Ripresi a lavorare da casa per quattro ore al giorno.
All’inizio mi stancavo salendo una sola rampa di scale. Poi imparai a fermarmi senza vergognarmi.
Elena veniva a controllare la cicatrice ogni giovedì pomeriggio.
— Come va oggi? — mi chiedeva.
— Oggi non ho contato i minuti.
— È un buon segno.
— È una vita nuova?
Lei sorrideva.
— È la tua vita. Basta questo.
In primavera, Luca mi mostrò un disegno. C’erano un mare verde, una casa bianca e un faro storto con una luce enorme.
— Questo sei tu — disse.
— Il faro?
— No. La luce.
Mi sedetti accanto a lui sul pavimento. La cicatrice tirò, ma non abbastanza da farmi paura.
— E tu che cosa sei?
Luca indicò una barca minuscola vicino alla riva.
— Io sto tornando a casa.
Marco cercò di tornare nella mia vita una volta sola, a giugno.
Non venne di persona. Mandò una lettera tramite la sua avvocata.
Scrisse che gli mancavo, che aveva sbagliato, che voleva parlarmi senza rabbia. Disse che il nostro matrimonio meritava una seconda possibilità.
Lessi la lettera in cucina, mentre il basilico lasciava macchie verdi sulle dita.
Poi risposi con una sola frase.
“Non ti devo una seconda possibilità per essere sopravvissuta alla prima.”
L’avvocata Moretti mi telefonò il giorno dopo.
— Vuole sapere se c’è qualcosa che possa fare per convincerla.
— Sì.
— Che cosa?
— Che smetta di cercarmi.
— Glielo dirò.
— E mi creda: non è una minaccia.
— Lo so — rispose lei. — È una decisione.
Quella sera, Luca accese la lampada del corridoio e mise il suo disegno sul frigorifero. Io presi il piccolo faro di latta dalla mensola.
La vernice gialla era ancora scrostata. La finestrella rossa aveva perso un angolo, e il bordo arrugginito mi aveva lasciato una piccola riga sul palmo.
Lo appoggiai sul davanzale.
Fuori cominciava a nevicare.
Per la prima volta da mesi, non aspettai il rumore di una chiave nella serratura.
Guardai la luce del faro riflettersi sul vetro.
Poi spensi la lampada.
Il faro restò acceso dentro di me.
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