Mio marito mi ordinò di vestirmi alle tre del mattino, anche se da due giorni sembrava incapace persino di sollevare la gamba. «Clara, non fare domande. Se vuoi vivere, seguimi.»
Diego era seduto sul bordo del letto con il viso pallido e il respiro corto. La fasciatura che gli immobilizzava la gamba giaceva sul pavimento, accanto alla bottiglia d’acqua rovesciata. Per due giorni avevo cambiato le sue bende, preparato brodo e sopportato i commenti della sua famiglia, convinta che si fosse fratturato la caviglia cadendo dalla scala.
«Il medico ha detto che non puoi appoggiare il piede per sei settimane» sussurrai.
Diego ruotò lentamente la caviglia. Era livida, ma non gonfia come avrebbe dovuto.
«Non è rotta» disse. «La caduta è stata una messinscena.»
Stavo per gridargli contro, quando lui mi premette una mano sulla bocca e indicò la pianta ornamentale sulla mensola. Tra le foglie di plastica lampeggiava una minuscola luce rossa.
Una telecamera.
La rabbia mi si trasformò in ghiaccio. Sentii il bordo ruvido del lenzuolo sotto le dita e capii che qualcuno aveva osservato ogni mio gesto, forse anche ogni mia notte passata accanto a lui.
«Da quanto tempo lo sai?» domandai, appena mi lasciò parlare.
«Da quando ho trovato un secondo microfono nel corridoio. Non potevo affrontarli finché non ero certo.»
Nella casa dei Salgado io non ero mai stata davvero la moglie di Diego. Ero la donna che aveva sposato il figlio considerato inutile, quella che secondo sua madre Beatriz dormiva sotto il loro tetto perché non aveva alternative. Per tre anni avevo ingoiato umiliazioni, sorrisi falsi e porte chiuse.
Poi l’azienda di automazione industriale di Diego aveva cominciato a valere milioni.
All’improvviso Rodrigo e Mateo, i fratelli che avevano ricevuto negozi, automobili e prestiti, avevano iniziato a chiamarlo «fratellino geniale». Beatriz gli portava tisane amare e vitamine, mentre il padre Ernesto chiedeva con troppa naturalezza informazioni sulle assicurazioni, sui conti e sui contratti.
Un pomeriggio avevo sentito Rodrigo parlare dietro la porta della cucina.
«Il risarcimento basterà a coprire l’urgenza.»
Quando mi aveva vista, aveva smesso di parlare.
Due giorni dopo Diego era caduto dalla scala mentre potava il vecchio melo del cortile. Io avevo notato il suo sguardo prima ancora di correre verso di lui: Beatriz non sembrava spaventata. Sembrava delusa.
La mattina seguente tutta la famiglia era partita per una vacanza a Cancún. Prima di salire in macchina, Beatriz aveva chiuso a chiave lo studio di Ernesto.
«I documenti importanti non devono restare alla portata degli estranei» mi aveva detto, sistemandosi il bracciale d’avorio. «Nemmeno di quelli che dormono sotto il nostro tetto.»
Alle tre e dodici, Diego estrasse una chiave piatta da sotto il materasso.
«Le telecamere si riavviano ogni quindici minuti. Questa l’ho disattivata. Abbiamo poco tempo.»
Attraversammo il corridoio senza accendere le luci. Nel silenzio sentivo soltanto il ticchettio dell’orologio e il mio cuore. Diego spinse la libreria dello studio e dietro il legno trovammo una cartellina.
Dentro c’era una procura generale a suo nome, con una firma quasi perfetta. Quasi.
«Non l’ho mai firmata» disse Diego.
Accanto c’era un testamento. Se fosse morto, l’azienda sarebbe passata a Rodrigo, Mateo, Ernesto e Beatriz. Il mio nome non compariva neppure una volta.
Poi aprì la cassaforte. Dentro c’erano contratti di prestito per quarantasette milioni di pesos, intestati all’azienda e ottenuti usando quella procura falsa.
«Vogliono far pagare alla mia società i loro debiti» mormorò.
Le mie mani tremavano sulla carta. Ma Diego guardava un documento nascosto sotto i prestiti. Lo tirò fuori lentamente, mentre dalla strada arrivava il rumore di un’automobile che si fermava a fari spenti. Poi si sentì una chiave girare nella serratura della porta d’ingresso e Diego allungò la mano verso l’ultima busta…
PARTE 2
…ma la mano di Diego si fermò a pochi centimetri dalla busta. Io trattenni il respiro e afferrai il pesante fermacarte di bronzo a forma di colibrì, l’unico oggetto che mi ero permessa di tenere sulla scrivania durante quei tre anni.
«Non aprirla qui» sussurrò.
Dal corridoio arrivò un passo lento. Poi un altro. Qualcuno stava entrando in casa senza accendere le luci.
Diego infilò la busta sotto la camicia e mi spinse dietro la tenda di velluto. L’odore della polvere mi bruciò la gola. Una figura attraversò la porta dello studio, illuminata per un istante dai fari dell’auto. Era Rodrigo. Aveva le scarpe bagnate e teneva il telefono vicino all’orecchio.
«La cassaforte è ancora chiusa» disse. «Forse non hanno trovato niente.»
Una voce metallica rispose dall’apparecchio, ma non riuscii a capire le parole.
Rodrigo si avvicinò alla libreria. Io sentivo il battito nel collo. Diego mi strinse il polso, così forte da farmi male.
«Se entra, scappa dalla finestra» articolò senza voce.
Rodrigo spinse il mobile. La cartellina non era più al suo posto. Per un istante il suo volto si deformò, poi si ricompose.
«Qualcuno è stato qui» disse.
Un rumore di porta sbattuta lo fece voltare. Beatriz era entrata nello studio, avvolta in una veste bianca, con il bracciale d’avorio che tintinnava contro il polso.
«Ti avevo detto di non tornare prima di domani» sibilò.
«E tu mi avevi detto che tutto era sotto controllo.»
«Abbassa la voce.»
«Il notaio vuole la firma. Se Diego muore senza quella procura, i creditori verranno da noi.»
Mi sentii mancare l’aria. La parola morte, pronunciata con tanta calma, trasformò la casa in una trappola.
Beatriz guardò la scrivania e si accorse che il fermacarte era spostato. Il colibrì di bronzo rifletteva una sottile striscia di luce.
«Controlla la stanza» ordinò.
Diego mi tirò verso la porta laterale, quella che conduceva al piccolo bagno dello studio. Ci infilammo dentro proprio mentre Rodrigo sollevava la tenda. Attraverso la fessura vidi la sua mano passare a pochi centimetri dal mio viso. Aveva una cicatrice bianca sul pollice, lasciata da un vecchio incidente in officina.
Quando i due uscirono, Diego chiuse il chiavistello e mi mostrò la busta.
«Non è il testamento» disse. «È qualcosa che hanno preparato per farmi sparire.»
Il suo telefono vibrò. Un messaggio proveniva da un numero sconosciuto: «Smettila di cercare. È già troppo tardi.»
Poi arrivò una fotografia. Mostrava la nostra automobile parcheggiata davanti alla clinica, con la targa ben visibile. Qualcuno ci seguiva da giorni.
«Dobbiamo andare alla polizia» dissi.
«Non ancora. Se hanno un complice dentro l’ufficio locale, ci consegneranno a loro.»
«E cosa facciamo? Aspettiamo che compilino la data?»
Diego aprì finalmente la busta. Dentro c’era un certificato di morte già stampato con il suo nome. La data era vuota. Come testimone compariva la firma di Ernesto.
Mi si gelarono le dita.
«Perché fingere una frattura?» chiesi.
«Per vedere chi sarebbe venuto a controllare se respiravo.»
In quel momento l’auto nel cortile mise in moto. Un secondo veicolo si fermò dietro il cancello. Due uomini scesero senza parlare.
Diego prese la chiave della cassaforte e la infilò nella mia mano.
«Se ci separano, non darla a nessuno.»
«Diego, chi sono?»
Lui guardò verso la finestra, poi verso il certificato.
«Uno di loro non è qui per aiutare la mia famiglia. È qui per assicurarsi che io muoia davvero.»
Dal piano inferiore arrivò un colpo secco. La porta principale aveva ceduto. Una voce maschile gridò il nome di Diego, mentre la maniglia dello studio cominciava ad abbassarsi…
PARTE 3
…e io capii che non avremmo avuto una seconda possibilità. Diego mi spinse verso una botola nascosta sotto il tappeto, proprio mentre la porta dello studio si apriva di pochi centimetri.
«Dentro, Clara.»
«Non senza di te.»
«Tra dieci secondi ti raggiungo.»
Non gli credetti, ma mi infilai nella botola. Sotto il pavimento c’era un corridoio stretto che odorava di terra umida e benzina. Diego richiuse la tavola sopra la mia testa e sentii passi, voci, un mobile trascinato.
Rimasi immobile con la chiave della cassaforte stretta nel pugno. Il metallo mi aveva inciso la pelle.
Dopo un minuto Diego si calò accanto a me. Aveva il labbro spaccato.
«Rodrigo ci ha trovati» disse. «Ma non sapeva della botola.»
«Chi erano gli altri?»
«Un uomo mandato dal notaio. E un investigatore privato che ho pagato io.»
Salimmo in un vecchio magazzino dietro la cucina e uscimmo dalla porta sul retro. Alle quattro e venti raggiungemmo l’officina di Diego, a venti minuti dalla casa. Il capannone era buio, tranne una lampada appesa sopra il banco di lavoro.
Lì Diego collegò il telefono a un computer e aprì una registrazione.
La voce di Ernesto riempì la stanza.
«Quando avrà firmato, lo teniamo sedato. La caduta sembrerà un incidente.»
Poi Beatriz aveva domandato: «E la moglie?»
Rodrigo aveva risposto: «La faremo passare per complice. Nessuno difenderà una donna senza famiglia.»
Io mi portai una mano alla bocca. Le mie stesse parole, dette durante quelle conversazioni, erano state registrate attraverso il microfono nascosto nel salotto.
Diego aprì anche il certificato di morte digitalizzato.
«Il medico che lo ha preparato ha già confessato» disse. «Ernesto gli ha promesso denaro. La data sarebbe stata inserita dopo avermi somministrato il farmaco.»
«E il testamento?»
«Falso. Ma la procura ha già prodotto effetti: hanno contratto prestiti usando la mia azienda come garanzia.»
In quel momento l’investigatore entrò con una borsa di documenti.
«Ho controllato i trasferimenti» disse. «I quarantasette milioni non sono finiti nei negozi dei tuoi fratelli. Sono passati attraverso tre società e poi su un conto intestato a Beatriz.»
Diego rimase in silenzio. Io sentii un dolore sordo, non per il denaro, ma per la certezza che sua madre avesse pianificato la sua morte.
L’investigatore appoggiò sul tavolo una chiavetta e una fotografia.
«C’è altro. Il messaggio anonimo è partito dal telefono di Ernesto, ma l’ordine di eliminarvi entrambi è stato inviato da un numero registrato a nome di qualcun altro.»
Diego prese la fotografia. Ritraeva un uomo davanti alla clinica. Lo riconobbi subito: era il dottor Valdés, quello che aveva dichiarato la frattura senza fare una radiografia.
Il telefono di Diego squillò. Era Beatriz.
«Figlio mio» disse con voce dolce. «Torna a casa. Tuo padre ha avuto un malore.»
Diego mise la chiamata in vivavoce.
«Dove sei?»
«So che hai trovato i documenti» rispose lei. «Ma non sai ancora perché tuo padre ha firmato quella procura.»
Per la prima volta Beatriz sembrò spaventata.
«Chiediglielo quando vedrai il vero testamento» continuò. «Quello che tuo padre ha nascosto prima di morire.»
La chiamata terminò.
L’investigatore sbiancò guardando lo schermo.
«Ernesto è morto due mesi fa» disse. «Quell’uomo che avete visto in casa non può essere tuo padre.»
Diego fissò la porta dell’officina, mentre fuori un motore rallentava davanti al cancello. E in quel momento capimmo che il pericolo non era mai stato soltanto la famiglia…
La voce registrata fece crollare l’ultima maschera…
Pensavo che la verità riguardasse soltanto mio marito. Poi ho capito che nella casa c’era qualcuno che non avrebbe dovuto esserci.
«Io ho smesso di coprirla.»
E per la prima volta non ebbi più paura.
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