PARTE 4
Era il medico di Elena.
Aveva il volto serio e una busta sottile tra le mani.
—Sua madre è stata qui due settimane fa —disse. —È caduta mentre cercava di portare una cassa d’acqua in cucina.
Mi voltai verso Elena.
—Non mi avevi detto nulla.
Lei strinse il grembiule tra le dita.
—Non volevo spaventarti.
Il medico aprì la cartella.
—La radiografia mostra una frattura che non è guarita bene. Il ginocchio peggiorerà se continuerà a fare lavori pesanti.
Diego tentò di intervenire.
—Dottore, mia madre è sempre stata esagerata. Le piace aiutare.
Il medico lo guardò senza emozione.
—Una persona che ama aiutare non dovrebbe dormire accanto a una lavatrice e assumere antidolorifici per riuscire a salire le scale.
Mercedes iniziò a piangere.
Non per Elena.
Per la casa.
—Irene, possiamo chiarire tutto —disse. —Siamo una famiglia.
La donna con la cartella, l’avvocata che mi aveva accompagnata, si mise accanto a me.
—Il chiarimento avverrà nelle sedi opportune. Da questo momento, il signor Diego Rinaldi e la signora Mercedes Valenti devono lasciare la proprietà entro la mattina.
Diego rise, ma la risata gli morì in gola.
—Non potete cacciarmi da casa mia.
L’avvocata gli porse la notifica.
—Non è casa sua.
Lui guardò il foglio, poi me.
—Tu sei mia sorella.
—E tu sei mio fratello. Proprio per questo ti avevo affidato la cosa più importante della mia vita.
Le sue mani cominciarono a tremare.
—Ho fatto quello che serviva.
—No. Hai fatto quello che ti conveniva.
Il telefono di Mercedes squillò. Era la banca. Il suo conto era stato congelato insieme a quello di Diego, in attesa dell’indagine sulle firme e sui prelievi.
—Non possono farlo! —gridò.
—Possono —rispose l’avvocata. —E lo hanno già fatto.
Diego compose un numero.
—Avvocato, devi venire subito.
Ascoltò per pochi secondi. Il suo volto si svuotò.
—Che cosa significa che non mi rappresenti più?
Dall’altra parte della linea, il suo avvocato gli stava dicendo che non poteva difenderlo dopo aver scoperto che gli erano stati consegnati documenti falsificati.
Diego chiuse la chiamata.
—È tutta colpa di Irene.
In quel momento l’avvocata collegò il mio telefono alla televisione del salotto. Sullo schermo apparve la registrazione effettuata in cucina.
La voce di Diego riempì la stanza.
«Il terzo giorno voglio i seicento euro in contanti.»
Mercedes smise di piangere.
«La carta di Elena è ancora disponibile.»
Susana impallidì.
«Tanto nessuno controlla una vecchia vedova.»
Diego ascoltò quelle parole in piedi, con la propria voce che gli tornava addosso da ogni angolo della stanza.
—Non parlavo sul serio —mormorò.
—Eri tu —disse Elena.
—Ero arrabbiato.
—Eri tu —ripeté lei.
Il silenzio che seguì fu più duro di qualsiasi urlo.
La polizia arrivò poco dopo per raccogliere le testimonianze e sequestrare i documenti. Diego e Mercedes non furono portati via quella notte, ma ricevettero un ordine di allontanamento e il divieto di contattare Elena mentre l’indagine procedeva.
Susana dovette restituire le chiavi della stanza degli ospiti.
—Dove andremo? —chiese.
Nessuno le rispose.
Alle quattro del mattino la casa era quasi vuota. Le valigie furono trascinate sul vialetto, una dopo l’altra. Una ruota rotta lasciò una striscia nera sulle piastrelle.
Elena rimase sulla soglia con il suo grembiule tra le mani.
—Posso conservarlo? —mi domandò.
—No.
Presi il grembiule e lo gettai nel contenitore dei rifiuti.
—Questa casa non ti vedrà più vestita così.
Lei non sorrise. Si limitò ad annuire.
Il giorno dopo svuotai la lavanderia. Trovai dietro la lavatrice una ricevuta spiegazzata del primo prelievo da seicento euro. La data era di quattordici mesi prima. Sul retro, Elena aveva scritto a matita: «Per non pesare su Diego».
Quella frase mi fece più male dei conti, delle firme e delle registrazioni.
Spostai il suo letto nella camera con le finestre sul giardino. Appesi la foto del matrimonio sopra la testiera e misi le sue medicine in un cassetto pulito.
Sul comodino lasciai la piccola spilla a forma di limone.
Era l’unico oggetto rimasto dalla sua vecchia stanza.
Per settimane ci furono telefonate.
Diego chiamava da numeri diversi.
—Voglio solo parlare —diceva.
Io rispondevo sempre nello stesso modo.
—Parlerai con l’avvocata.
Una mattina trovai un messaggio sulla segreteria.
«Irene, ho sbagliato. Ma tu mi devi aiutare. Senza la casa non abbiamo nulla.»
Ascoltai la registrazione due volte.
Non provai rabbia.
Solo stanchezza.
Cancellai il messaggio.
Tre mesi dopo, l’indagine confermò la falsificazione delle firme e i prelievi non autorizzati. Diego accettò di restituire il denaro a rate per evitare un processo più lungo. Mercedes dovette risarcire le spese addebitate sulla carta di Elena. La denuncia rimase agli atti, e nessuno dei due tornò più nella proprietà.
Io non festeggiai.
Con quei soldi pagai a mia madre la fisioterapia e una donna che veniva due volte alla settimana ad aiutarla. Elena, però, volle continuare a cucinare.
—Posso almeno preparare la zuppa? —mi chiese.
—Solo se io taglio le verdure.
—Allora sei tu la domestica.
Era la prima battuta che faceva da mesi.
Ridemmo entrambe.
La primavera arrivò lentamente. Nel giardino piantammo pomodori, basilico e due piccoli limoni in vaso. Elena li controllava ogni mattina con una serietà quasi comica.
—Questo ha bisogno di più sole —diceva.
—Parli del limone o di te?
—Del limone. Io ho già tutta la luce che mi serve.
A maggio mi trasferii nella città vicina e aprii un piccolo studio di consulenza per persone che lavoravano all’estero e volevano investire nella propria famiglia senza perdere il controllo di ciò che avevano costruito.
Ogni sera tornavo da Elena.
Il tavolo della cucina era sempre apparecchiato per due. Mai più una vaschetta sul piano di lavoro.
Un pomeriggio trovai mia madre con un foglio in mano. Aveva disegnato la casa: le finestre, il patio, i due vasi di limoni e una grande porta rossa.
—Questa sei tu —disse, indicando una figura con una borsa.
—Perché ho una borsa così grande?
—Perché dentro c’erano le prove.
Mi sedetti accanto a lei.
—E questa chi è?
Indicava una donna minuscola vicino alla porta.
—Sono io. Ma non sto più pulendo.
—Che cosa fai?
Elena prese la matita e aggiunse un annaffiatoio.
—Aspetto che crescano i limoni.
Passò un altro mese. Il primo frutto apparve su uno dei vasi. Era piccolo, storto e ancora verde.
Elena lo guardò come se fosse un tesoro.
—Quando sarà maturo, lo useremo per il tè.
—Lo useremo per festeggiare.
—Che cosa?
—Il fatto che sei ancora qui.
Lei mi prese la mano.
—Sono qui perché sei tornata.
—Sono tornata perché ti amavo. Ma tu sei rimasta perché hai smesso di avere paura.
Elena abbassò gli occhi verso la sua fede nuziale.
—Avevo paura di perderti.
—Non mi hai mai persa. Mi hai solo tenuta lontana dalla verità.
Quella sera ricevetti l’ultima telefonata di Diego.
La sua voce era più bassa, consumata.
—Posso venire a vedere la mamma?
Guardai dalla finestra. Elena era nel patio, seduta al sole con il suo annaffiatoio giallo.
—No.
—Irene, sono tuo fratello.
—E lei è tua madre. Avresti dovuto ricordartene prima di chiederle dei soldi per dormire sotto il suo stesso tetto.
—Mi manca.
Chiusi gli occhi.
—Allora ricordala così com’era prima di farle del male. Ma non venire qui.
—Non mi perdonerai mai?
—Il perdono non significa lasciarti rientrare nella sua vita.
Riattaccai con calma.
Non mi sentivo vittoriosa.
Mi sentivo libera.
Quella notte Elena dormì nella sua camera, con la finestra aperta sul giardino. Io passai davanti alla lavanderia e mi fermai sulla soglia.
La brandina era sparita.
Al suo posto c’era una mensola con i suoi libri, una fotografia e la piccola spilla a forma di limone.
La presi tra le dita e la appuntai sul mio maglione.
Fuori, il vento mosse le foglie dei vasi. Il limone ancora acerbo tremò sul ramo, ma non cadde.
Per la prima volta dopo sei anni, mia madre non aveva più bisogno di aggrapparsi a nessuno.
E io non dovevo più tornare per salvarla.
Dovevo solo restare.
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