PARTE 4
…e il nome che Mia pronunciò dopo fu quello di Vito.
Per un istante pensai di aver capito male.
Vito lasciò cadere il vassoio che teneva in mano. Il cucchiaino rimbalzò sul pavimento di marmo e girò su se stesso, producendo un suono sottile e interminabile.
«Non è possibile,» disse.
Serra si voltò verso di lui.
«Lei conosceva il deposito?»
«Sono il maggiordomo. Conosco ogni proprietà della famiglia.»
«Conosceva anche il piano?»
Vito mi guardò. Aveva gli occhi lucidi, ma non di paura.
«Ho aiutato tuo padre a nascondere i documenti. Julian mi costrinse a consegnargli le chiavi. Quando ho capito che Elena e la bambina erano in pericolo, ho inviato la telefonata anonima.»
«Perché non me l’hai detto?»
«Perché avevo paura che Julian sapesse già tutto. E perché tuo padre mi aveva ordinato di proteggerti, anche da una verità che ti avrebbe distrutto.»
Quelle parole mi ferirono più di quanto volessi ammettere.
Julian aveva sempre detto che Vito era un uomo fedele. Vito aveva sempre detto che Julian era indispensabile. Per dieci anni entrambi avevano recitato intorno a me, mentre io chiamavo famiglia quella che era soltanto una tregua.
Il mattino seguente, l’avvocata Marta Bellini arrivò in villa con due cartelle e il volto stanco.
«Non posso più rappresentare Julian,» disse. «Ha cercato di farmi distruggere una copia del registro. Ho consegnato tutto alla procura.»
«Cosa succederà?» domandai.
«Accuse per omicidio, sequestro di persona, frode e riciclaggio. Ma prima dovrete affrontare i soci che compaiono nei documenti.»
Il telefono di Julian squillò dalla stanza degli interrogatori. Serra mi fece ascoltare la registrazione tramite il viva voce.
«Dovete tirarmi fuori,» ordinava Julian.
Una voce maschile rispondeva: «Sei finito.»
«Io ho tenuto in piedi Valente per dieci anni.»
«No. Hai tenuto in piedi noi.»
«Luca non sa niente.»
«Adesso sa tutto.»
Per la prima volta ascoltai Julian da fuori, come se le sue frasi appartenessero a un estraneo. Riconobbi la sua arroganza, la sua sicurezza, il modo in cui trasformava ogni colpa in un sacrificio personale.
Mi accorsi che non provavo soddisfazione.
Provavo stanchezza.
La prova più dura non fu l’arresto. Fu entrare nella stanza di Julian.
Il suo armadio era vuoto. Il letto rifatto. Sul comodino restava soltanto l’anello di onice con il falco d’argento. La polizia lo aveva tolto dalla sua mano per fotografarlo.
Accanto all’anello c’era una fotografia di me a ventidue anni, il giorno in cui avevo ereditato la casa. Julian era dietro di me, con una mano sulla mia spalla.
Sembravamo padre e figlio.
Posai la fotografia a faccia in giù.
Nella stanza di Mia trovai il suo piccolo completo nero appeso davanti allo specchio. Gli occhiali enormi erano sul pavimento. Elena li raccolse e li pulì con l’orlo del grembiule.
«Vuoi che li butti?» chiese.
«No.»
«Ti ricordano lui?»
«Mi ricordano chi volevo essere.»
Mia sedeva sul tappeto, con il polso fasciato. Disegnava una casa gialla, una rondine e tre persone sotto il sole.
«Questa sei tu?» le domandai.
«No. Questo sei tu.»
Indicò la figura più piccola.
«Io sono quella grande?»
«Sì. Devi proteggermi.»
Sorrisi, ma mi si spezzò qualcosa dentro.
«No, Mia. Gli adulti proteggono i bambini.»
«Anche quando hanno paura?»
«Soprattutto allora.»
Due mesi dopo, vendetti il deposito, sciolsi le società legate ai vecchi soci e trasferii la sede legale a Torino. Non fu una fuga. Fu il primo luogo che scelsi senza chiedere a Julian se fosse prudente.
La casa nuova aveva finestre alte, pareti chiare e una cucina troppo piccola per tutti i nostri piatti. Elena iniziò a lavorare in una biblioteca. Io passavo le mattine a ricostruire i conti dell’azienda con Marta e i pomeriggi a imparare da Mia come si piegavano le barche di carta.
Ogni martedì andavamo al mercato.
Ogni giovedì cucinavamo zuppa di pomodoro.
La domenica lasciavamo una sedia vuota a tavola per chiunque avesse bisogno di sedersi.
Vito venne a trovarci dopo tre settimane. Non tornò al suo vecchio ruolo. Scelse di occuparsi del giardino.
«Tuo padre avrebbe voluto questo,» mi disse, piantando un albero vicino al cancello.
«Mio padre avrebbe dovuto dirmelo prima.»
«A volte le persone amano male perché hanno paura di perdere ciò che amano.»
«E a volte usano quella paura per comandare.»
Vito abbassò la testa.
«Hai ragione.»
Il processo iniziò in autunno. Non andai a ogni udienza. Non avevo bisogno di guardare Julian pagare per sapere che le sue scelte gli appartenevano.
Una mattina ricevetti una lettera dal carcere. La busta era sottile. La grafia era precisa.
Luca, posso spiegarti tutto. Tuo padre non era innocente. Io ti ho salvato. Senza di me saresti morto prima dei trent’anni. Ho fatto ciò che era necessario.
Rimasi a lungo davanti alla finestra.
Poi scrissi una sola frase.
Non ti devo la mia vita e non ti affido più la mia pace.
Non risposi alla chiamata che arrivò quella sera.
Mia era nella stanza degli abiti, davanti allo specchio. Aveva indossato il suo vecchio completo nero, ormai troppo corto alle maniche. Gli occhiali le scivolavano sul naso.
«Zio Luca,» disse, «sono importante adesso?»
Mi avvicinai e le sistemai il colletto.
«Sì.»
«Perché?»
«Perché sai che la forza serve a proteggere, non a far tremare gli altri.»
Lei ci pensò, poi si tolse gli occhiali.
«Allora non voglio sembrare te.»
«Va bene.»
«Voglio sembrare me stessa.»
Fuori iniziò a nevicare. Il primo fiocco si sciolse sul davanzale, proprio accanto alla chiave di ottone a forma di rondine.
La presi e la infilai nel piccolo cassetto della sua scrivania. Non apparteneva più a una porta segreta, a un morto o a un uomo che aveva confuso il controllo con l’amore.
Apparteneva al futuro.
Mia chiuse il cassetto e mi prese la mano.
«La rondine vola?»
Guardai la neve posarsi sul giardino.
«Sì,» le dissi. «Finalmente vola via.»
E per la prima volta non ebbi paura di lasciarla andare.
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