PARTE 4
…— Quale ordine? — chiesi.
— Quello firmato digitalmente con le sue credenziali.
Guardai Sara.
Lei mi fece cenno di mettere la chiamata in vivavoce.
— Mi dica il nome del richiedente — disse.
L’uomo esitò.
— Oleg Morozov.
Oleg era ancora nell’aula, a pochi metri da me.
La telefonata terminò con l’indicazione di un numero di pratica e di una filiale fuori città. Sara si mosse subito. Chiamò la banca, la polizia e il responsabile della sicurezza informatica. Io rimasi seduta con la cartella marrone sulle ginocchia, mentre il rumore delle voci cresceva intorno a me.
Oleg tentò di avvicinarsi.
— Marina, ascoltami. Non volevo arrivare a questo.
— Ma ci sei arrivato.
— Era solo un prestito.
— Garantito dalla mia casa.
— Avrei pagato tutto.
— Con quali soldi?
Non rispose.
Il suo avvocato raccolse le carte in fretta.
— Io non posso più rappresentarti — gli disse a bassa voce.
Oleg lo guardò come se avesse appena tradito un patto sacro.
— Lei è il mio avvocato.
— Non dopo quello che ho sentito e visto oggi.
Valentina cominciò a piangere. Non per me. Piangeva perché aveva capito che nessuno avrebbe più potuto trasformare una frode in una questione di famiglia.
Alle tre del pomeriggio arrivarono due agenti nella filiale indicata dalla banca. Il direttore consegnò loro le copie della richiesta, gli accessi elettronici e la registrazione delle telecamere.
Oleg era entrato lì due giorni prima con una busta di documenti.
Aveva detto di essere autorizzato da me.
La telecamera mostrava il suo volto, il suo cappotto scuro e il momento in cui aveva firmato sullo schermo usando il mio codice personale.
Quando gli fecero vedere il filmato, Oleg smise di parlare.
— Questa non è la mia firma — disse.
— È la tua mano — rispose l’agente.
Sul monitor apparve il suo gesto lento, preciso, quasi annoiato.
Oleg lo guardò come si guarda uno sconosciuto.
Poi sentì la propria voce nella registrazione audio.
«Se firma, il prestito passa. Se non firma, useremo i pagamenti del matrimonio e la faremo sembrare instabile.»
Il direttore abbassò il volume.
— Vuole che interrompa?
— No — disse Oleg.
La sua voce era diventata sottile.
Ascoltò tutto.
Ascoltò le parole di sua madre. Ascoltò il piano. Ascoltò se stesso parlare della mia paura come di uno strumento.
Quando la registrazione finì, rimase con le mani sulle ginocchia.
— Non pensavo che suonasse così — mormorò.
Io lo guardai.
— Suonava esattamente così quando l’hai detto.
Quella sera tornai a casa con un agente e Sara. La porta non mostrava segni di effrazione, ma la mia scrivania era stata aperta di nuovo.
Il cassetto basso era vuoto.
La fodera con i limoni era rimasta sul pavimento, schiacciata sotto una scarpa. Dentro non c’erano più i documenti originali, soltanto un filo staccato e una ricevuta spiegazzata.
La raccolsi.
Era la ricevuta del primo pagamento del mio mutuo.
La data era di sette anni prima. Il giorno in cui avevo comprato casa.
Oleg non aveva mai fatto parte di quella storia.
Neanche quando credevo il contrario.
La polizia trovò gli originali nella cantina della madre, dentro una scatola di cartone con le decorazioni natalizie. Valentina sosteneva che li avesse portati lì Oleg per errore.
Oleg sosteneva che fosse stata lei.
Questa volta non provai a capire chi dei due mentisse.
Avevano mentito entrambi abbastanza.
Il tribunale dispose il divieto di contatto diretto durante l’indagine. La banca annullò la richiesta e bloccò ogni nuova operazione. Gli esperti confermarono che il mio documento era stato copiato dal computer di casa e che il codice era stato recuperato dalla posta elettronica di Oleg.
Lui venne accusato di frode e uso illecito dei miei dati. Valentina fu chiamata a rispondere per la sua parte nel piano.
Non provai gioia quando lo seppi.
Provai stanchezza.
La separazione fu più rapida del matrimonio. Oleg chiese di restare nell’appartamento fino alla fine del procedimento, ma il giudice respinse la richiesta. La casa era mia, e lui non aveva dimostrato alcun diritto di proprietà.
Il giorno in cui raccolse le sue cose, pioveva.
Entrò in camera da letto con due valigie e una scatola di libri.
— Marina, possiamo ancora ricominciare — disse.
— No.
— Io ti amo.
— Forse ami quello che potevi ottenere da me.
Abbassò la testa.
— Non è giusto che tu mi lasci senza niente.
Guardai la stanza. Il suo lato dell’armadio era vuoto. Sul comodino era rimasta una fotografia del nostro matrimonio, piegata in due.
— Non ti lascio senza niente, Oleg. Ti lascio con le conseguenze delle tue scelte.
Prese la fotografia.
— Tua madre diceva che eri diventata fredda.
— Tua madre aveva bisogno che tu lo credessi.
Non rispose.
Quando la porta si chiuse, non provai sollievo immediato. Mi sedetti sul pavimento e ascoltai il frigorifero ronzare in cucina.
La casa era silenziosa.
Per la prima volta, quel silenzio non mi sembrò una minaccia.
Tre mesi dopo mi trasferii per qualche settimana da mia sorella Elena, mentre rifacevo la serratura e sistemavo lo studio. Ricominciai a lavorare con clienti piccoli: un negozio di fiori, una libreria, due appartamenti vicino al porto.
Ogni mattina prendevo il tram delle sette e venti. Compravo un cornetto alla crema dalla signora del chiosco e controllavo i disegni prima delle riunioni.
La mia vita non diventò perfetta.
Diventò mia.
A febbraio tornai definitivamente nell’appartamento di via dei Pioppi. Ridipinsi la cucina di color miele e spostai la scrivania vicino alla finestra. Sul davanzale misi una pianta di rosmarino che Elena mi aveva regalato.
Una sera arrivò mio nipote Tommaso con un foglio piegato in quattro.
— Zia, ti ho fatto la casa nuova — disse.
Aprii il disegno.
C’erano quattro finestre, un sole enorme e una porta gialla.
— Perché la porta è gialla? — domandai.
Tommaso strinse le spalle.
— Perché così si vede che è tua.
Mi si riempirono gli occhi di lacrime.
— Hai ragione.
In primavera arrivò una lettera di Oleg. Non la aprii subito. La lasciai sul tavolo per due giorni, accanto alla tazza del caffè.
Alla fine lessi soltanto una frase: «Ho capito i miei errori. Voglio parlarti senza avvocati.»
Gli risposi con poche parole.
«Non desidero incontrarti. Ti auguro di trovare un modo onesto per vivere, ma non sarò più io a insegnartelo.»
Poi bloccai il numero.
Non fu vendetta.
Fu una porta chiusa senza sbatterla.
Qualche settimana più tardi il tribunale concluse il procedimento. Oleg fu condannato per l’uso illecito dei miei dati e per la falsificazione della richiesta di finanziamento. Valentina ricevette una pena più lieve per la collaborazione successiva, ma dovette risarcire le spese e non poté più avvicinarsi a me.
Io non andai a festeggiare.
Tornai al lavoro.
A novembre cadde la prima neve. Rimasi vicino alla finestra con una coperta sulle gambe e il disegno di Tommaso appeso al muro.
Nel cassetto basso della scrivania conservavo ancora la fodera cucita da mia nonna. Avevo lavato la stoffa, ricucito l’angolo strappato e inserito dentro tutti i documenti della casa.
Sopra avevo messo una nuova etichetta, scritta a mano:
«Ciò che ho costruito da sola.»
La toccai con due dita.
Fuori, la neve cancellava le impronte sul marciapiede.
Dentro, la porta gialla del disegno sembrava brillare nel buio.
E per la prima volta non dovetti difenderla da nessuno.
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