PARTE 4
—Con chi? —chiesi.
Nadia strinse la cartella contro il petto.
—Con Diego.
Per alcuni secondi nessuno respirò.
Diego scosse la testa.
—Non è vero.
—La tua firma è sul modulo con cui autorizzi tua madre a ritirare Mateo da scuola —disse Nadia. —E ieri sera hai scritto nel gruppo familiare che Catalina aveva perso il controllo.
—Era solo un messaggio.
—No. È una dichiarazione. E tua madre l’ha allegata alla denuncia.
Sentii il pavimento inclinarsi sotto i piedi.
Non avevo più bisogno di chiedermi perché Diego fosse rimasto immobile davanti alla scatola. Non era soltanto paura di Beatriz. Era la fedeltà disperata di un uomo che aveva passato tutta la vita a proteggere chi gli aveva insegnato ad avere paura.
Ma la paura di Diego non sarebbe più diventata il problema di Mateo.
Alle undici e quaranta arrivammo davanti alla scuola. Il cancello era circondato da genitori e bambini con zaini colorati. Io riconobbi subito la macchina di Beatriz, parcheggiata dall’altra parte della strada.
—Chiamate la direttrice —disse Nadia. —E nessuno affronti Beatriz senza testimoni.
Beatriz uscì dall’auto con il mento sollevato. Aveva cambiato cappotto e portava occhiali scuri, come se bastasse nascondere gli occhi per cancellare ciò che aveva fatto.
—Catalina —disse. —Sei venuta a fare un’altra scenata?
—Sono venuta per mio figlio.
—Mateo è mio nipote. Ho il permesso di prenderlo.
Nadia si mise tra noi.
—Da questo momento non può avvicinarsi a lui.
Beatriz rise, ma il suono le uscì spezzato.
—Lei chi è?
—L’avvocata di Catalina.
—Quella donna mi ha aggredita.
—La registrazione mostra altro.
Beatriz si voltò verso Diego.
—Dì loro che è una bugia.
Diego rimase fermo accanto al cancello. Aveva le mani chiuse così forte che le nocche erano bianche.
—Mamma, non posso più farlo.
Il sorriso di Beatriz scomparve.
—Che cosa hai detto?
—Non posso più dire che non è successo.
—Dopo tutto quello che ho fatto per te?
—È proprio questo il problema.
La direttrice uscì con due insegnanti. Mateo era dietro di loro. Appena mi vide, corse verso di me e mi strinse la vita.
—Nonna è arrabbiata?
Mi inginocchiai davanti a lui.
—No, amore. Tu non hai fatto niente di sbagliato.
Beatriz fece un passo avanti.
—Gli stai mettendo tuo figlio contro di me.
—No —risposi. —Sto mettendo mio figlio al sicuro da te.
Nadia consegnò alla direttrice una copia del provvedimento urgente appena firmato dal giudice. Beatriz la lesse due volte.
—Non potete vietarmi di vedere la mia famiglia.
—Possiamo vietarle di avvicinarsi a un minore finché non sarà chiarito tutto —disse Nadia.
Beatriz puntò il dito contro Diego.
—Tu vieni con me.
Diego guardò me, poi Mateo.
—No.
Fu la prima volta che lo disse senza abbassare la testa.
Quel pomeriggio Nadia ci portò in un piccolo ufficio dove venne acquisita ufficialmente la registrazione della festa. Gli investigatori ascoltarono il filmato dall’inizio alla fine. Quando arrivò il momento in cui Beatriz rideva del bambino, uno di loro fermò la riproduzione.
—Signora Salgado, lei conferma di essere la persona nella registrazione?
Beatriz era seduta con le braccia incrociate.
—Era una provocazione educativa.
—Ha messo materiale umano in una scatola destinata a un bambino di cinque anni?
—Non gli ho fatto del male.
—Lo ha terrorizzato.
—I bambini devono imparare.
Dall’altoparlante uscì la sua stessa voce. Forte. Limpida.
«Questo è il regalo che meritano i bambini disubbidienti.»
Beatriz si voltò verso il dispositivo.
Per la prima volta ascoltò le proprie parole come le avrebbe ascoltate una sconosciuta.
Il suo viso cambiò.
—Io non ho detto questo —mormorò.
Nadia non alzò la voce.
—Lo ha appena sentito.
Il procedimento durò mesi. Beatriz ricevette un divieto di contatto, l’obbligo di sottoporsi a una valutazione psicologica e una condanna per maltrattamento e intimidazione. Il giudice ordinò che ogni incontro futuro con Mateo, se mai fosse stato autorizzato, avvenisse in presenza di un professionista.
Diego non fu arrestato, ma dovette lasciare l’appartamento e iniziare una terapia. La sua collaborazione nella denuncia e le testimonianze di Carlos evitarono conseguenze peggiori. Non gli bastò per tornare a casa.
—Ti amo ancora —mi disse una sera davanti alla porta.
—Anch’io ti ho amata abbastanza da aspettare che scegliessi nostro figlio.
—E adesso?
—Adesso scelgo la pace.
Riconsegnò le chiavi.
La stanza di Beatriz rimase chiusa per settimane. Dentro c’erano una poltrona, un armadio quasi vuoto e una fotografia di Diego bambino, con il viso rigato di lacrime. Carlos la trovò dietro un cassetto e me la consegnò senza dire nulla.
Io la misi in una busta e la portai a Diego.
—Questa è tua —gli dissi. —Non devi più lasciarla raccontare al posto tuo.
Passarono quattro mesi.
Ci trasferimmo in un appartamento più piccolo, vicino a un parco pieno di alberi. Io cambiai lavoro e iniziai a occuparmi dell’accoglienza in una clinica dove nessuno conosceva Beatriz. Ogni mattina preparavo il caffè, controllavo lo zaino di Mateo e infilavo nella tasca laterale un fazzoletto con piccoli dinosauri stampati.
Mateo andava da una psicologa. All’inizio disegnava soltanto muri e scatole chiuse.
Poi, una mattina di novembre, mi porse un foglio.
C’eravamo io e lui sotto un sole enorme. Tra le nostre mani c’era una casa con le finestre aperte.
—Questa è la nostra nuova casa —disse.
—È bellissima.
—Qui nessuno mette i bambini davanti al muro.
Lo abbracciai e sentii il suo cuore battere contro il mio.
Diego veniva a trovarlo ogni sabato, sempre accompagnato da Carlos. Non cercava più di giustificare sua madre. Portava libri, costruiva torri e chiedeva a Mateo il permesso prima di abbracciarlo.
Una sera di dicembre ricevetti un messaggio da un numero sconosciuto.
«Ho capito i miei errori. Beatriz è malata e vuole salutare Mateo. Anche tu potresti lasciarti il passato alle spalle.»
Lessi il messaggio due volte.
Poi risposi:
«Il passato non è una porta che puoi aprire quando ti serve. Mateo è al sicuro. Ti auguro di trovare aiuto, ma non entrerai più nella nostra vita.»
Bloccai il numero.
Non provai gioia.
Solo sollievo.
A gennaio cadde la prima neve dell’anno. Mateo la guardava dalla finestra con il naso appoggiato al vetro. Io trovai in un cassetto la sua vecchia corona di cartone, ancora macchiata di crema.
La ripulii con un panno umido e la sistemai sopra una mensola, accanto al disegno della casa.
Mateo mi prese la mano.
—Mamma, posso aprire la finestra?
—Sì.
La spalancò. L’aria fredda entrò nella stanza, portando il profumo della neve.
La corona di cartone si mosse appena.
Questa volta nessuno ordinò a mio figlio di restare fermo.
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