Il giorno in cui Viktor mi chiese di intestargli ogni cosa, capii che l’uomo che stavo per sposare forse non mi aveva mai amata.
Eravamo nella mia sala da pranzo, alle otto e mezza di sera, mentre la pioggia tamburellava sui vetri e il lampadario lasciava sul tavolo cerchi color miele. Avevo ancora in mano la tazza del tè quando lui pronunciò quella frase con la stessa tranquillità con cui avrebbe scelto il colore delle tende.
«Dopo il matrimonio trasferirai a me l’appartamento e la casa di campagna. Così sarò più tranquillo.»
La tazza toccò il piattino con un colpo secco.
Sul bavero della mia giacca portavo una piccola spilla a forma di casetta, smaltata color ambra. Era appartenuta a mia madre e la mettevo sempre nei giorni importanti. Quella sera sentii il metallo freddo contro la pelle, come un avvertimento.
«Hai detto… trasferirò?» domandai.
Viktor si appoggiò allo schienale, sorridendo.
«Anna, non fare quella faccia. Diventeremo una famiglia. È normale sistemare tutto in modo semplice.»
«Semplice per chi?»
Per la prima volta distolse lo sguardo.
«Per entrambi. I tuoi nipoti potrebbero intromettersi. Oggi sono affettuosi, domani magari cominciano a pensare all’eredità. Io voglio proteggere la nostra vita.»
Avevo quarantotto anni e avevo comprato quell’appartamento lavorando per ventidue anni nell’ufficio acquisti di una grande azienda. La casa di campagna l’avevo ristrutturata mattone dopo mattone con i risparmi messi da parte dopo la morte di mia madre. Non erano soltanto immobili. Erano la prova che, nonostante tutto, ero riuscita a costruirmi un posto sicuro.
«Proteggermi da chi?» chiesi.
«Non ricominciare con le domande.» La sua voce si fece più bassa. «Se ti fidi di me, non dovrebbe essere difficile.»
Quella notte rimasi sveglia fino alle tre. Guardavo la luce intermittente dell’insegna della farmacia entrare dalla finestra e ripensavo ai sei mesi precedenti. Viktor era stato premuroso, paziente, sempre pronto a riparare una mensola o a portarmi la spesa. Diceva di lavorare come responsabile amministrativo in un grande deposito e raccontava di aver lasciato tutto alla prima moglie dopo il divorzio.
Avevo ammirato quella sua presunta generosità.
Alle dodici e quaranta del giorno dopo, nell’archivio dell’azienda, raccontai tutto a Nina, la collega più anziana del reparto. Le sue mani odoravano di sapone al limone e stringevano una penna rossa.
«Un uomo che parla dei tuoi beni prima delle nozze non sta costruendo una famiglia» disse. «Sta controllando un futuro investimento.»
«Potrebbe essere solo una paura stupida.»
«Allora proponigli una separazione dei patrimoni. Se ti ama, resterà.»
La sera Viktor arrivò con un cestino di albicocche e un mazzo di fiori. Mi baciò sulla fronte, poi guardò verso il mobile dove conservavo gli atti di proprietà.
«Hai già trovato i documenti?» chiese, fingendo distrazione.
«Quali documenti?»
Il suo sorriso si irrigidì.
«Quelli della casa. Vorrei farli vedere a un notaio.»
«Prima parlerò con un avvocato.»
Il cestino oscillò nella sua mano.
«Non ti fidi ancora di me?»
«Mi fido abbastanza da non consegnarti la mia vita senza capire perché la vuoi.»
Per alcuni secondi sentii soltanto l’acqua scorrere nei tubi del termosifone. Poi Viktor si chinò, raccolse la sua borsa e disse con calma inquietante:
«Domani ti porterò qualcosa. Dopo averlo visto, smetterai di fare domande.»
La mattina seguente, alle nove meno dieci, trovai sulla mia scrivania una busta senza mittente. Dentro non c’era una lettera, ma una fotografia piegata e una chiave sottile color ottone. Stavo ancora fissando quei due oggetti quando il telefono squillò.
«Signora Anna?» disse una voce maschile. «Se vuole sapere chi è davvero Viktor, venga oggi alle sei davanti allo studio notarile. E porti con sé la cartellina degli atti…»
PARTE 2
La voce si interruppe proprio mentre un carrello passava davanti alla mia scrivania, facendo vibrare i vetri dell’archivio. Rimasi con il ricevitore premuto all’orecchio.
«Chi parla?» domandai.
Nessuna risposta. Soltanto un respiro breve, poi la linea cadde.
Alle sei meno dieci ero davanti allo studio notarile di via Manzoni. Avevo infilato la piccola chiave nella tasca interna della borsa e portavo con me una copia degli atti, non gli originali. La fotografia mostrava un corridoio stretto, una porta con il numero diciassette e, appoggiata al muro, una cassetta di sicurezza graffiata.
Il fotografo aveva lasciato sul bordo dell’immagine una macchia bianca, come se avesse toccato la carta con le dita sporche di gesso.
«Signora Rinaldi?»
Mi voltai. Un uomo sulla cinquantina avanzava con un impermeabile scuro e una cartella di cuoio consumata. Aveva il labbro inferiore spaccato.
«Sono Marco Bellini. Ero il mediatore del divorzio di Viktor.»
«Perché mi ha chiamata?»
«Perché ieri l’ho visto entrare nell’agenzia immobiliare di mio cognato. Aveva in mano una delega generale già compilata.»
Sentii lo stomaco contrarsi.
«Una delega per cosa?»
«Per vendere. Non il suo appartamento. Il suo.»
Marco aprì la cartella sotto la luce gialla dell’ingresso. Il bordo metallico della chiusura era ammaccato.
«Viktor ha debiti con tre persone. Il deposito dove dice di lavorare non lo impiega da quasi un anno. Ha usato il nome della sua ex moglie per ottenere prestiti, poi ha iniziato a cercare donne proprietarie di immobili.»
«La sua ex moglie mi ha cercata?»
«No. Non vuole comparire. Ma mi ha autorizzato a mostrarle questo.»
Mi porse una copia di una denuncia. Nel margine c’era una firma tremante e una data di quattro anni prima. Lessi il nome di Viktor accanto a parole come minacce, falsificazione, debiti.
Il corridoio sembrò inclinarsi.
«Perché sposarmi?» sussurrai.
«Per ottenere una procura più facile da difendere. E per farle firmare un accordo prima delle nozze. Diceva che lei era sola, ordinata, abituata a fidarsi dei documenti.»
Mi vergognai di quella frase anche se non ero stata io a pronunciarla.
Alle sei e venticinque arrivò Viktor. Scese da un’automobile nera e si sistemò il colletto, come se fosse venuto a un appuntamento romantico. Quando mi vide con Marco, il suo viso cambiò.
«Anna, chi è?»
«Una persona che conosce il tuo passato.»
«Questo è ridicolo. Marco, ti avevo detto di non interferire.»
«E tu avevi detto di non usare più le deleghe false.»
Viktor fece un passo verso di lui. Il tallone della sua scarpa batté sul marciapiede bagnato.
«Stai attenta a quello che dici.»
«Sono stata attenta per sei mesi» risposi. «Ora voglio essere prudente.»
Lui mi afferrò il polso, non abbastanza forte da lasciare un segno, ma abbastanza da farmi capire che il tono dolce era finito.
«Sali in macchina. Ne parliamo a casa.»
Liberai il braccio.
«Non esiste più una casa nostra.»
Per un attimo sembrò davvero spaventato. Poi sorrise, mostrando appena i denti.
«Non hai prove.»
Quella frase mi rimase dentro come un chiodo.
Alle sette e dieci entrai nello studio dell’avvocata Elena Sarti, al terzo piano dello stesso edificio. Aveva capelli corti, occhiali sottili e una bilancia d’ottone sulla libreria. Ascoltò tutto senza interrompermi.
«Da oggi non incontrarlo da sola» disse. «E non firmare nulla.»
«Se è davvero un truffatore, perché non mi ha ancora chiesto direttamente i documenti?»
Elena guardò la fotografia e la chiave.
«Perché forse qualcuno lo sta ricattando. Questa chiave potrebbe aprire una cassetta intestata a lui.»
«E cosa ci sarebbe dentro?»
«La risposta alla domanda più importante: Viktor voleva soltanto i suoi beni o aveva già preparato qualcosa contro di lei?»
Quella notte, alle undici e diciassette, ricevetti un messaggio da un numero sconosciuto. Conteneva una sola riga: “Domani alle otto, deposito di via delle Officine. Venga sola, altrimenti sua nipote saprà tutto.”
Subito dopo arrivò una fotografia di mia nipote Chiara davanti alla scuola.
Chiamai Elena con le mani tremanti.
«Non vada» mi ordinò.
«Se non vado, potrebbe avvicinarsi a lei.»
«Allora ci andremo insieme. Ma prima voglio che lei faccia una cosa.»
«Che cosa?»
«Domani, quando Viktor verrà a chiederle gli atti, lo lasci parlare. Ogni parola. E prema questo.»
Mi consegnò un piccolo registratore nero, grande quanto un rossetto.
Alle otto e cinque del mattino Viktor entrò nel mio appartamento. Aveva il volto stanco e un mazzo di chiavi tintinnava nella sua mano.
«Dobbiamo risolvere oggi» disse.
«Siediti.»
Premetti il registratore dentro la tasca della giacca. Il piccolo indicatore luminoso si accese. Viktor appoggiò le chiavi sul tavolo, si chinò verso di me e pronunciò una frase che non avrei mai dimenticato:
«Se non firmi, farò in modo che tutti credano che sei stata tu a chiedermi di nascondere il denaro…»
PARTE 3
«Se non firmi, farò in modo che tutti credano che sei stata tu a chiedermi di nascondere il denaro…»
La sua voce restò sospesa nella stanza. Viktor non sapeva che il registratore stava raccogliendo ogni sillaba, compreso il ticchettio dell’orologio sopra la credenza.
«Quale denaro?» domandai, fingendo di non capire.
Lui si passò una mano sulla nuca. Il suo profumo, che un tempo mi sembrava rassicurante, quella mattina mi dava nausea.
«Non complicare tutto. Firmi la procura e io sistemerò i debiti.»
«I tuoi debiti?»
«I nostri, dopo il matrimonio.»
«E se rifiuto?»
Viktor si chinò fino a portare il viso a pochi centimetri dal mio.
«Allora perderai molto più di una casa.»
Alle otto e diciotto entrò Elena, accompagnata da Marco e da due agenti in borghese. Viktor si voltò di scatto. Le chiavi sul tavolo saltarono e una di esse rotolò sotto la credenza.
«Che significa?» gridò.
«Significa che la conversazione è finita» disse Elena. «E che la registrazione è stata salvata in tre luoghi diversi.»
Viktor impallidì.
«Registrazione? Non potete—»
«Possiamo consegnarla alla polizia insieme alla denuncia della sua ex moglie» lo interruppe Marco.
Elena estrasse la fotografia e la chiave color ottone.
«Ora apriamo la cassetta numero diciassette.»
Alle nove e quaranta eravamo in una piccola filiale bancaria di via delle Officine. Le pareti odoravano di cera e metallo. Un impiegato ci condusse in una stanza sotterranea, dove le luci al neon facevano sembrare tutti più pallidi.
La chiave entrò nella serratura con un clic preciso.
Dentro la cassetta c’erano copie dei miei atti catastali, una bozza di procura con la mia firma imitata e una cartellina con fotografie scattate davanti alla mia casa di campagna. In fondo, una lista di nomi e indirizzi. Donne sole. Tutte proprietarie di appartamenti o terreni.
Mi mancò l’aria.
«Non era la prima» dissi.
Marco abbassò gli occhi.
«No. Lei era la quarta.»
Elena sollevò un foglio piegato in quattro.
«Qui c’è il piano. Dopo il matrimonio, Viktor avrebbe registrato la procura e venduto la casa di campagna a una società intestata a un suo creditore. L’appartamento sarebbe servito come garanzia.»
Viktor, fermo sulla soglia con gli agenti ai lati, iniziò a scuotere la testa.
«È falso. Non è mio. Qualcuno mi vuole rovinare.»
«La sua impronta è sulla cassetta» disse uno degli agenti.
«Anna, ascoltami!» gridò lui. «Io ti amavo. Ho fatto tutto per noi.»
Guardai la cartellina, poi la sua faccia.
«Tu non volevi una moglie. Volevi una firma.»
La frase lo colpì più di qualsiasi accusa. Il suo volto si accartocciò e per un istante rividi l’uomo gentile dei primi mesi. Ma quella somiglianza non mi fece più dubitare. Mi fece soltanto capire quanto fosse stato bravo a recitare.
Gli agenti gli misero le manette. Marco rimase immobile, con le mani strette lungo i fianchi. Elena raccolse ogni documento in una busta trasparente.
«È finita?» chiesi.
«Per oggi, sì» rispose lei. «Ma ci sarà un procedimento. E dobbiamo capire chi ha mandato il messaggio su sua nipote.»
In quel momento il telefono di uno degli agenti squillò. Lui ascoltò in silenzio, poi guardò Elena.
«C’è un altro problema. La società che avrebbe comprato la casa di campagna ha appena presentato una richiesta urgente al tribunale.»
«Per cosa?» domandai.
L’agente esitò.
«Sostiene che lei abbia già firmato una vendita mesi fa.»
Sentii il sangue gelarsi.
Elena prese il mio braccio.
«Anna, lei non ha mai firmato quella vendita, vero?»
«No.»
«Allora qualcuno ha usato la sua identità.»
Viktor smise di lottare. Tra le mani ammanettate comparve un sorriso quasi invisibile.
«Adesso capisci?» disse. «Non puoi più tornare indietro.»
Alle undici e due minuti, mentre gli agenti lo portavano via, arrivò sul telefono di Elena una seconda fotografia. Non mostrava la casa di campagna, né una firma contraffatta. Mostrava Chiara seduta su una panchina, con accanto un uomo che non avevo mai visto.
Sul retro della fotografia c’erano soltanto sei parole: “La prossima firma sarà quella di Anna…”
Quando ascoltai la sua stessa voce, capii tutto…
Pensavo che la verità fosse già emersa. Mi sbagliavo: il vero prezzo delle sue scelte doveva ancora arrivare.
«Non ho più bisogno dell’uomo che pensavo fossi.»
E per la prima volta non provò paura.
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